Happy new year (JULIO CORTÁZAR)

Mira, no pido mucho,
solamente tu mano, tenerla
como un sapito que duerme así contento.
Necesito esa puerta que me dabas
para entrar a tu mundo, ese trocito
de azúcar verde, de redondo alegre.
¿No me prestás tu mano en esta noche
de fìn de año de lechuzas roncas?
No puedes, por razones técnicas.
Entonces la tramo en el aire, urdiendo cada dedo,
el durazno sedoso de la palma
y el dorso, ese país de azules árboles.
Así la tomo y la sostengo,
como si de ello dependiera
muchísimo del mundo,
la sucesión de las cuatro estaciones,
el canto de los gallos, el amor de los hombres.

*Julio Cortázar (Ixelles, 26/8/1914 - París, 12/2/1984)
Escritor, poeta e intelectual Argentino.

Mírame

Ven aquí.

Entorpece mi camino.

Mírame, ¡estoy segura!

Sostiene esta copa de vino.

Brindemos por el encuentro.

¡Sonríe para mi!

Mírame, ¡estoy aquí!

Cruce el mar solo por tí.

Cuantas noches, 

cuantas lunas he mirado

y no sabes, tú, mi amor

cuanto te he extrañado.

Noche a noche,

En mis sueños te he buscado.

Inconsciente esperando.

Vuelve a mi, ¡mírame otra vez! 

Bésame.
Hazme tuya.

Cuéntale al mundo lo nuestro.

Sé feliz. 

Conmigo.

Soy feliz.
Contigo.

No pienses.
No busques.
No llames. 

Tampoco te lamentes.

Ama.
Juega.

Disfruta este encuentro.

Trae otra botella,

y sigamos brindando.

Desilusión

Fatal angustia que aprisiona mi corazón.
Siento, no siento. Me ahogo.
¡Si tan sólo fuera más fácil levantar el mundo
cuando se cae sobre nosotros!

Estas aquí

Cierro los ojos,
es mi manera de buscarte.
Te encuentro.
Estas aquí.
En mis sueños.

Te quiero

(a R. R.)

Es real.

Estas ahí.

Mirándome,
tocándome,

hablando de nosotros.

No importan los años,

no importan los días,

llegaste,

y estás aquí.

Me piensas.

Me extrañas.

Me celas,

y te preocupas por mi.

A tu manera,

me quieres

e intensificas el deseo.

Dije que te quiero,

y lo siento.

Hoy,

aquí,

ahora.

Te quiero

y quiero estar con vos.

Tengo un beso enredado en mi lengua.

Me arden los labios.

Tengo un te quiero ahogándose en mis brazos.

Cuanto dolor.

intenso,

intensamente

así, te quiero.

Alardeando con tu amor.

tus manos son mi sostén

tu risa es mi luz.

Sí, así, te quiero

aunque hoy no sepa cómo decirlo.

Al oído... (ALFONSINA STORNI)

Si quieres besarme... besa
-yo comparto tus antojos-.
Mas no hagas mi boca presa,
bésame quedo en los ojos.

No me hables de los hechizos
de tus besos en el cuello...
están celosos mis rizos,
acaríciame el cabello.

Para tu mimo oportuno,
si tus ojos son palabras,
me darán, uno por uno,
los pensamientos que labras.

Pon tu mano entre las mías...
temblarán como un canario
y oiremos las sinfonías
de algún amor milenario.

Esta es una noche muerta
bajo la techumbre astral.
Está callada la huerta
como en un sueño letal.

Tiene un matiz de alabastro
y un misterio de pagoda.
¡Mira la luz de aquel astro!
¡la tengo en el alma toda!

Silencio...silencio...¡calla!
Hasta el agua corre apenas,
bajo su verde pantalla
se aquieta casi la arena...

¡Oh! ¡qué perfume tan fino!
¡No beses mis labios rojos!
En la noche de platino
bésame quedo en los ojos...

*Alfonsina Storni (Sala Capriasca, Suiza 29/5/1892 – Mar del Plata, Argentina 25/10/1938)
Poeta y escritora Argentina.

¿Por qué merece la pena vivir? (WOODY ALLEN)

Manhattan 1979.

* Woody Allen (1935)

Actor, comediante y director Estadounidense.

El corazón me dicta

No dices que me extrañas
pero puedo escucharte,
mis oídos se apoderan de tus palabras.

Palmas y Guitarras (CÉSAR VALLEJO)

Ahora, entre nosotros, aquí,
ven conmigo, trae por la mano a tu cuerpo
y cenemos juntos y pasemos un instante la vida
a dos vidas y dando una parte a nuestra muerte.
Ahora, ven conmigo, hazme el favor,
de quejarte en mi nombre y a la luz de la noche teneblosa
en que traes a tu alma de la mano
y huimos en puntillas de nosotros. 

Ven a mí, sí, y a ti, sí,
con paso par, a vernos a los dos con paso impar,
marcar el paso de la despedida.
¡Hasta cuando volvamos! ¡Hasta la vuelta!
¡Hasta cuando leamos, ignorantes!
¡Hasta cuando volvamos, despidámonos!

¿Qué me importan los fusiles,
escúchame;
escúchame, ¿qué impórtanme,
si la bala circula ya en el rango de mi firma?
¿Qué te importan a ti las balas,
si el fusil está humeando ya en tu olor?
Hoy mismo pesaremos
en los brazos de un ciego nuestra estrella
y, una vez que me cantes, lloraremos.
Hoy mismo, hermosa, con tu paso par
y tu confianza a que llegó mi alarma,
saldremos de nosotros, dos a dos.
¡Hasta cuando seamos ciegos!
¡Hasta
que lloremos de tánto volver!

Ahora,
entre nosotros, trae
por la mano a tu dulce personaje
y cenemos juntos y pasemos un instante la vida
a dos vidas y dando una parte a nuestra muerte.
Ahora, ven contigo, hazme el favor
de cantar algo
y de tocar en tu alma, haciendo palmas.
¡Hasta cuando volvamos! ¡Hasta entonces!
¡Hasta cuando partamos, despidámonos!

*César Vallejo (Santiago de Chuco, Perú, 16/03/1892 - París, 15/04/1938).
Poeta y escritor Peruano.

Julio

Y me invento mil amores
cuando tú eres el único.
Entre lágrimas sollozo tu nombre
eres el talismán que no logro encontrar.
¿Cómo pudiste hacerlo?
Tu cuerpo aparece y desaparece
a tu gusto
a tu encanto.
Ven tú, cuerpo divino
hostia de mi ser
que ansió devorar sin prisa
degustar tus labios...
Dichosas las manos que hoy pueden tocarte
sentir tu piel
amarte.
Quiero despertar de esta pesadilla
y que seas mío para siempre
mío como sólo tú sabes serlo
como sólo yo puedo verlo.
Sé que no eres un objeto
pero ansió tenerte
eres parte de mi piel, ahora.
Septiembre nos encontró
Abril nos alejó
sin tener noción del tiempo
hubo un encuentro
y a pesar de los meses
no sentimos pudor.
Tus besos llenaron mi alma en deshonra
y lo que no alcanzamos
la noche lo añora.
no sabe extrañarte
te implora que vuelvas a amarme.
Ven, recuéstate en mis piernas
vamos a hablarlo
dime lo que esperas...
dí cuanto me quieres.

Julio 2012.

Cuarto menguante (RALY BARRIONUEVO)

Me marcho

pensando si he de volver...

a tus ojos, tus ojos de cuarto menguante

tus ojos que pintan el aire.

Viajando 

hasta donde habita el dolor

recuerdo tus manos tocando mi carne

tus manos que atrapan el aire.

¿Y cómo he de saber si vuelvo?

sólo si el sol decide alumbrar tus ojos

tus ojos de cuarto menguante...

Despierto

la noche me invita a volar...

tu cuerpo, tu cuerpo nocturno paisaje

tu cuerpo canción de la tarde.

Y vuelo

borracho en alguna oración...

sintiendo, tu pelo enredando mi sangre

tu pelo caricia del aire.

¿Y cómo he de saber si vuelvo?

solo si el sol decide alumbrar tus ojos

tus ojos de cuarto menguante...

*Raly Barrionuevo
Poeta  y compositor argentino, nacido en Frías Santiago del Estero, 14/09/1972.

Amor fue

Amor fue y no lo creo

si al mirar tus ojos no me encuentro

si esto no fue más que un engaño.

Amor fue, es lo que dicen.

Pero cómo creerles si en tus manos

mis manos ya no caben.

Amor fue o tal vez no

siendo que todo lo que te dí

no fue más que un consuelo para mi.

Amor, fue amor, sí.

Lo sé porque estamos frente a frente,

boca a boca,

piel a piel.

Mirándonos.

Y aunque no digas una sola palabra,
puedo ver en tus ojos

cuanto me has extrañado.

Mis amigos (OSCAR WILDE)

Escojo mis amigos no por la piel u otro arquetipo cualquiera, y sí por la pupila.
Tiene que tener un brillo cuestionador y una tonalidad inquietante.
A mi no me interesan los buenos de espíritu ni los malos de hábitos.
Me quedo con aquellos que hacen de mí un loco y un santo.
De ellos no quiero respuesta, quiero mi opuesto.
Que me traigan dudas y angustias y aguanten lo peor que hay en mí. Para eso, sigo siendo loco.
Los quiero santos, para que no duden de las diferencias y pidan perdón por las injusticias.
Escojo mis amigos por la cara lavada y por el alma expuesta.
No quiero solo el hombro o el regazo, quiero también la mayor de sus alegrías.
Amigo que no ríe con uno, no sabe sufrir con uno.
Mis amigos son todos así: mitad estupidez, mitad seriedad.
No quiero risas previsibles ni llantos piadosos.
Quiero amigos serios, de aquellos que hacen de la realidad su fuente de aprendizaje, pero luchan para que la fantasía no desaparezca.
No quiero amigos adultos ni aburridos. Los quiero mitad infancia y otra mitad vejez.
Niños, para que no olviden el valor del viento en el rostro y viejos, para que nunca tengan prisa.
Tengo amigos para saber quién soy yo.
Pues viéndolos locos y santos, bobos y serios, niños y viejos, nunca me olvidaré de que normalidad es una ilusión imbécil y estéril.

*Oscar Wilde (Dublin, Irlanda 16/10/1854 - París, Francia 30/11/1900)
Escritor, poeta y dramaturgo Irlandés.

El viento comenzó a mecer la hierba... (EMILY DICKINSON)

*Emily Dickinson (Amherst, Massachusetts 10/12/1830 – 15/5/1886)
Poeta Estadounidense.

A la señorita... (EDGAR ALLAN POE)

¿Qué me importa si mi suerte terrestre
no encierra en mí mismo más que
una pequeña cosa de esta tierra?
¿Qué me importa si años de amor
son olvidados en un momento de odio?

No lloro en forma alguna porque los desolados
sean más dichosos que yo, pequeña, sino
porque veo que os afligís por el destino de este
que no es sino un transeúnte sobre la tierra...

*Edgar Allan Poe (Boston 19/1/1809 – Baltimore 7/10/1849) 
Escritor, poeta, crítico y periodista Estadounidense.

Romeo y Julieta. (WILLIAM SHAKESPEARE)

¡Es mi vida, es mi amor el que aparece! 

Habla más nada se escucha; pero ¿qué importa?

¡Hablan sus ojos, les responderé!

Soy demasiado atrevida.

No es a mi a quién habla...

Fragmentos de Romeo y Julieta (1597)

*William Shakespeare (Reino Unido 26/4/1564 – 23/5//1616) 

Dramaturgo, poeta y actor inglés.

Agonía (EMILY DICKINSON)

El agua se aprender por la sed;
la tierra, por los océanos atravesados;
el éxtasis, por la agonía.
La paz se revela por las batallas;
el amor, por el recuerdo de los que se fueron;
los pájaros, por la nieve.

*Emily Dickinson (Amherst, Massachusetts 10/12/1830 – 15/5/1886)
Poeta Estadounidense.

La Noche. 2. (EDUARDO GALEANO)

Arránqueme, señor(a), las ropas y las dudas.

Desnúdeme.

Desdúdeme.

De El libro de los Abrazos (1989)

*Eduardo Galeano (Montevideo 3/9/1940), periodista y escritor uruguayo.

Amor. Amarte.

Mirarlo y qué se detenga el tiempo,

¡Eso es amor!

Los pájaros cantan.

La lluvia cae.

Pero nada importa si veo tus ojos.

Me reflejo en ellos

y entiendo para qué vine al mundo,

me miras

me sientes

y no quiero irme.

¡Este es mi lugar!

Febrero 2011.

Me gusta imaginar que escribes para mi...

Me gusta imaginar que escribes para mi...
y es entonces cuando intento comprender, que a aveces las distancias no son solo cuestión de kilómetros. Estamos lejos, sí. Muy lejos. Y aunque quiera acercarme ya no hay forma de hacértelo entender. No soy para tí. (O no lo sé).
Hace unos años, cuando te conocí sabía que eras diferente y que solo en ti podría encontrarme (porque contigo puedo ser quien soy).
Me enseñaste de todo: filosofía, política, poesía y sobre el whisky que antes odiaba. Me hiciste amarlo porque en la nostalgia de tomarlo, sola, sin vos, te siento cerca.
Pero sigues allá, quien sabe donde, y aunque sepa no tendría sentido. Estas solo y con tus palabras, tus palabras que nunca se van.
Tus palabras me acompañan y me hacen sentir que estas acá, a pesar de los kilómetros que nos dividen y ese aire que hasta aún hoy no pudimos respirar juntos... no importa...
Me gusta imaginar que escribes para mi....

Lo que necesito de ti (MARIO BENEDETTI)

Estatua de La Paz (Montevideo), Mayo 2012

No sabes cómo necesito tu voz,

necesito tus miradas

aquellas palabras que siempre me llenaban,

necesito tu paz interior;

necesito la luz de tus labios

¡Ya no puedo... seguir así!

Ya... No puedo.

mi mente no quiere pensar

no puede pensar más que en tí.

Necesito la flor de tus manos

aquella paciencia de todos tus actos

con aquella justicia que me inspiras

para lo que siempre fue mi espina

mi fuente de vida se ha secado.

Con la fuerza del olvido...

me estoy quemando;

aquello que necesito ya lo he encontrado

pero aún ¡te sigo extrañando!

*Mario Benedetti ( Montevideo 1920-2009)
Escritor y poeta uruguayo.

Estruja mi corazón

Estruja mi corazón, 

sorprende a mis oídos,

haz con tu locura 

trizas este cariño.

Consuela mi llanto.

¡Átame a tu amor!

Enciende mis ganas,

 y que vuelva el ardor.

Mírame completa, 

aquí estoy para ti

y aunque me tengas olvidada,

si hoy río es por ti.

Susurra mi nombre,

 miente que me quieres.

Te entrego mi camino,

 yo sé que por mi vienes.

Mayo 2012.

25 de Mayo

Nadie es la patria. Ni siquiera el jinete.
que, alto en el alba de una plaza desierta,
rige un cordel ce bronce por el tiempo,
ni los otros que miran desde el mármol,
ni los que prodigan su bélica ceniza por los patios de América
o dejaron un verso o una hazaña.
o la memoria de una vida cabal
en el justo ejercicio de los días.

Nadie es la patria. Ni siquiera los símbolos.
Nadie es la patria. Ni siquiera el tiempo.
cargado de batallas, de espadas y de éxodos,
y de la lenta población de regiones,
que lindan con la aurora y el ocaso.
y de rostros que van envejeciendo
en los espejos que se empañan
y de sufridas agonías anónimas que duran hasta el alba
y de la telaraña de la lluvia sobre negros jardines.

La patria, amigos, es un acto perpetuo.
Como el perpetuo mundo.
(Si el eterno espectador dejara de soñarnos
un solo instante, nos fulminaría,
blanco y brusco relámpago, su olvido.)

Nadie es la patria. Pero todos debemos
ser dignos del antiguo juramento,
que prestaron aquellos caballeros
de ser lo que ignoraban, argentinos,
de ser lo que serían por el hecho
de haber jurado en esa vieja casa.
Somos el porvenir de esos varones,
la justificación de aquellos muertos,
nuestro deber es la gloriosa carga,
que a nuestras sombras legan esas sombras
que debemos salvar.

Nadie es la patria, pero todos lo somos.
Arda en mi pecho y en el vuestro, incesante,
ese límpido fuego misterioso.

Jorge Luis Borges, 1966


¡FELIZ DÍA DE LA PATRIA!

Capricho II (ALFONSINA STORNI)

Playa de los Frailes (Ecuador), Febrero 2012

Escrútame los ojos, sorprendeme la boca,

sujeta entre tus manos esta cabeza loca,

dame a beber veneno, el malvado veneno,

que moja los labios a pesar de ser bueno.

Pero no me preguntes, no me preguntes nada

de porqué lloré tanto en la noche pasada;

las mujeres lloramos sin saber, porque sí.

Es esto de los llantos pasaje baladí.

Bien se vé que tenemos adentro un mar oculto,

un mar un poco torpe, ligeramente oculto,

que se asoma a los ojos con bastante frecuencia

y hasta lo manejamos con una dúctil ciencia.

No me preguntes amado, lo debes sospechar:

en la noche pasada no estaba quieto el mar.

Nada más.

Tempestades que las trae y las lleva

un viento que nos marca cada vez costa nueva.

Sí, vanas mariposas sobre jardín de enero,

nuestro interior es todo sin equilibrio y huero.

Luz de cristalería, fruto de carnaval decorado

en escamas de serpientes del mal.

Así somos, ¿no es cierto?

Ya lo dijo el poeta:

deseamos y gustamos la miel en cada copa

y en el cerebro habemos un poquito de estopa.

Bien. No me preguntes.

Torpeza de mujer,

capricho, amado mío, capricho debe ser.

Oh, déjame que ría. ¿No ves que hermosa tarde?

Espínate las manos y córtame una rosa.

*Alfonsina Storni (Sala Capriasca, Suiza 29/5/1892 – Mar del Plata, Argentina 25/10/1938)

Poeta y escritora Argentina.

Impoluta belleza

(a G. K.)

Impoluta belleza en tus palabras...

tu sombra bajo mi andar.

Esa imagen soñada de un nosotros

de un te quiero que suene en tus labios.

Comparar al otoño y a esta misma pradera

¡nada es tan correcto!

¡Qué contradicción!

Esquivar el invierno, la estación del amor...

con la nieve en pureza

más allá de las dudas y de aquellas certezas

Por siempre a tu lado.

¡Siempre primavera!

Septiembre 2011.

Vuelve

Mi dulce amado,
niño mimado

No llegues tarde

Que espero por tí.

Sueño en mis sueños

Te beso, te siento.

Te espero a cada instante

No te niegues más a mi.

Entrégame tu ser.

Hazte infinito.

Vuelve conmigo
hasta el amanecer.

Mayo 2012.

La Noche. 1. (EDUARDO GALEANO)

No consigo dormir.
Tengo una mujer atravesada entre los párpados.
Si pudiera, le diría que se vaya, pero tengo una mujer atravesada en la garganta.

De El libro de los Abrazos (1989)

*Eduardo Galeano (Montevideo 3/9/1940), periodista y escritor uruguayo.

Septiembre fue

"Te voy a mimar mucho", le dijo, y comenzó a besarla. Ya estaban sobre la cama. Él sobre ella, sus cuerpos entrelazados, podían sentir el calor uno del otro y se miraron profundamente. No sabían muy bien qué estaban haciendo, si estaba bien o mal, simplemente se entregaron al deseo. Se entregaron el uno al otro aunque sabían que iba a durar solo por esa tarde.
Timidamente ella se dejo sacar la ropa, llevaba jean, remera y tacos, luego se desvistió él y siguieron amándose. Se habían buscado tanto, y después de varias idas y vueltas, al fin estaban juntos. El siguió besándola salvajemente y comenzó a bajar, ella temblaba. Cual si fuese una procesión de hormigas sintió por todo su cuerpo hasta acabar en el punto exacto en que él lamía sus partes más intimas con toda delicadeza. Y hasta no poder más, ella agarró sus cabellos y lo trajo de vuelta hacia arriba, quería sentirlo dentro...
¡Pero nunca pensó que tan dentro él iba a llegar!
Pasaron algunos meses desde ese encuentro, le siguieron otros más y mientras ese deseo que comenzó como un juego, su recuerdo sigue presente en cada respirar que agita sus noches insomnes, sus mañanas frías...
Si es amor, ella no lo sabe. Espera en silencio a su llamado. Que el deseo golpee a su puerta. Son esos horas, minutos, segundos inolvidables que se funden en ese instante eterno en que sus almas se encuentran y sus cuerpos calientan.

El Engaño (ALFONSINA STORNI)

Soy tuya, Dios lo sabe por qué,
ya que comprendo que habrás de abandonarme, friamente, mañana
y que bajo el encanto de mis ojos,
te gana otro encanto el deseo, pero no me defiendo.
Espero que esto un día cualquiera se concluya,
pues intuyo, al instante, lo que piensas o quieres.
Con voz indiferente te hablo de otras mujeres
y hasta ensayo el elogio de alguna que fue tuya.
Pero tú sabes menos que yo,
y algo orgulloso de que te pertenezca,
en tu juego engañoso persistes,
con un aire de actor de papel dueño.
Yo te miro callada con mi dulce sonrisa,
y cuando te entusiasmas, pienso: no te des prisa.
No eres tú el que me engaña; quien me engaña es mi sueño.

*Alfonsina Storni (Sala Capriasca, Suiza 29/5/1892 – Mar del Plata, Argentina 25/10/1938)
Poeta y escritora Argentina.

Veinticuatro

Isla del Sol (Bolivia), Marzo 2012.

Como el sol acariciando el mar, besar sus labios.

Celoso estaba el cielo de sus ojos.

Destellos plateados tocando el suave verde que ilumina sus costas.

A cuatro patas recorrer estas rocas.

El mediodía asoma su nariz y nuestras miradas aún no pueden juntarse.

El verde nos rodea.

Las nubes acechan.

Y yo sigo aquí, pensándolo.

Tal vez en el celeste del cielo pueda verme.

O tal vez en la luna.

Esperaré hasta el anochecer.

Copacabana, Bolivia. Marzo 2012

Porque detrás de un gran hombre siempre hay una gran mujer...

"En todo momento de mi vida hay una mujer que me lleva de la mano en las tinieblas de una realidad que las mujeres conocen mejor que los hombres y en las cuales me orientan mejor con menos luces"

Gabriel Garcia Marquez

¡FELIZ DÍA INTERNACIONAL DE LA MUJER!

¿Por qué?

¿Por qué hay gente que anda por la vida, 

así como si nada, sin disfrutar de este momento que es único?

¿Por qué no esperar más que un almuerzo?

¿Por qué no detenerse a mirar el celeste del cielo, 

a sentir el calor del sol o escuchar que es que dicen cuando te hablan?

¿Por qué no?

¿Por qué no reírse de un mal chiste, 

mirar de pies a cabeza a la persona que amas, 

leer otra vez a Neruda o bailar bajo la lluvia?

¿Por qué no?

¿Por qué quedarse imaginando ese beso 

si podemos robarlo y ser felices aunque dure minutos?

¿Por qué callar si los ojos hablan por nosotros?

¿Por qué cerrar los ojos cuando miramos el sol 

y cuando podemos ver las estrellas preferimos dormir?

¿Por qué leer un poema a las apuradas?

¿Por qué seguimos esperando el momento indicado 

mientras la vida sigue pasando a nuestro lado?

¿Por qué abandonar justo antes de la llegada?

Y no sé porqué me sigo quejando, si yo soy igual

Estoy acá.

Esperando tu llamado, esperando tus besos 

y esperando que me quieras a tu lado.

Marzo 2012.

Azul canela

Miro el cielo.

Está azul.

Azul noche.

Y algunas franjas naranjas intentan acalorarlo.

Hay estrellas.

No muchas.

Brillan. Titilan.

Algunas plata, otras blancas.

No puedo dejar de mirarlo.

Pienso en vos.

Marzo 2012

Amar. Amor.

- Aún cuando puedes quedar como un idiota, disfruta la sensación de sentirte enamorado. Sé feliz con saber que eres capaz de sentir.

- Que nadie mate ese sentimiento que está naciendo y que solo tú puedes hacerlo crecer. No te cierres. Abre tu corazón a la eternidad.

- Demuéstrate a diario que eres libre y que en la inconsciencia del sentir vuela ese espíritu colorido que embriaga tu alma. Apodérate de él.

Y de pronto me encuentro vagando en el recuerdo de tu olvido...

Delicioso perfume el que envuelve este sumiso amor que nos une y nos alienta a seguir buscándonos entre los retazos del olvido.

Ilumina el universo con tu luz.

Nadie tiene derecho a odiarte por ser feliz. Tu verdadero ser despliega su luz aún cuando más profundo sea el túnel en el que habita tu alma.


Connie Gomez Sagripanti, Febrero 2012

Río de la luna (HENRY MANCINI)

Desayuno en Tiffany`s** (1961)

Río de luna, más de una milla de ancho

Te voy a cruzar a la moda algún día,

Viejo creador de sueños,

Destrozador de corazones

Adonde quiera que vayas,

Yo sigo tu camino.

Dos vagabundos, para ver el mundo

Hay tanto mundo para ver

Los dos buscamos el mismo arco iris

Que nos aguarda al final de la curva

Mi fiel amigo,

El río de luna y yo.

*Henry Mancini (16/4/1924 – 14/6/1994)
** Película estadounidense del género comedia, dirigida por Blake Edwards, y adaptación de la novela del escritor estadounidense Truman Capote (1958)

Revolución

(a D.F.C.)

Destellos de un amor de verano...

Ahora sé que existes.

Completarnos es la meta.

Te buscaré donde estés.

Ya te encontré.

Volveré a buscarte.

¡El tiempo es mi aliado!

Te buscaré donde nuestras miradas se fundan y seamos uno por siempre.

Es solo una ilusión de no tenerte.

Siempre serás mío.

Amarnos es nuestra revolución.

Santa Cruz, Bolivia. Febrero 2012.

Insomnio

(a G. G.)

Tus manos se entrelazan en mi cuerpo,
agobian mi sueño...

Inconsciente desesperación que provoca
tu boca en mi boca, tu olor, tu voz.

Soy una más y no me importa
¡Me ánimo a amarte!
Aunque arde en el fuego, en los celos,
verte con ella, o no verte, como esta noche.