 |
| "Los amantes de la luna", Marc Chagall. |
Y cuando cae la tarde
sobre tus labios
rojos,
locos,
mundanos,
una brisa cálida nos despertó.
¿Cuánto tiempo ha pasado
desde que no volvimos a amar?
El tiempo da la hora señalada
y nuestros cuerpos,
despedazados,
se alejan en minutos.
¿Qué importan las sendas que nos bifurcan?
Si la luna no pide permiso
para alumbrar la noche.
No importa el tiempo ni el espacio
cuando la medida es el amor.
